Aquel hombre en la estación

Las largas líneas
Que retardan el viaje
Siembran de humo
Los caminos polvorientos
Dibujando extrañas formas
Aquel hombre en la estación
Que tiritaba
Contempla con desencanto
A los que allí se encuentran
Pasea por la ciudad
Con el frío de las calles
Ausente de ser el protagonista
De estos versos
A ese perdido hombre
Que va sin rumbo
A una pequeña estación
De una ciudad de Lugo
Alimentando su sed
Con aquello que
Encuentra en el camino
Imaginando escapar en un tren
Se calienta brevemente
Con la estufa de aceite
Colocada en la pared
De la pequeña estación
Eludiendo por un momento
Al gélido y húmedo tiempo